Samedi 23 janvier 2009, 20h53, maison de la famille Sting.

Seule.

Voilà comment elle se sentait. Seule. Elle était là, à regarder la télévision sans vraiment voir ce qui défilait sur l'écran. Elle pensait. Sans savoir vraiment à quoi elle pensait.

Alésia Sting se sentait seule.

Jimmy était monté dans leur chambre après la scène qu'il avait faite aux policiers et n'en était pas sorti depuis.

C'était la première nuit qu'Alésia passait sans sa fille. Elle n'avait jamais laissé Nolie partir dormir chez une amie. Elle ne pouvait pas dormir sans savoir que son enfant était dans la maison. C'était inconcevable. Impossible. Elle ne pouvait pas.

« Nolie... mais où es-tu ? »

Des larmes rondes et chaudes commencèrent à couler le long de ses joues. Elle était... abattue. Déboussolée. Seule. Perdue. Vide.

« Mais qu'est-ce que je vais faire ? Nolie, où es-tu ? Reviens... »

Alésia se leva péniblement du fauteuil, se dirigea vers la cuisine et ouvrit le tiroir du bar dans lequel Jimmy conservait ses bouteilles. Elle en prit une au hasard, son regard balaya rapidement l'étiquette et l'ouvrit.

Une odeur de whisky emplit ses narines. Elle n'aimait pas le whisky, mais peu lui importait. Elle retourna dans le canapé où elle vida la bouteille d'un trait.

 La tête commença à lui tourner et elle s'endormit, ivre-morte, la télévision toujours allumée.